EL YO HAMBRIENTO

Debajo de la mesa del floreado comedor imagino mi caida.

Y sera cobarde, acorralada, me dijo...

Hormigas caminantes invaden la mucosidad de mi cerebro reberverante

tejiendo a cuadrados rosa van...

escondidiendo a una nariz confitada, destructiva.

Mientras me acurruco estas manos crecen, toman proporciones maquinarias, se amortajan. 

15:30 dedos desfragmentados y duros; 15:45  yemas heladas. Silencio.

Dentro/fuera.

Tomandome una tenue atmosfera caliente. 

In/out.

Envolviendome en un coma sacaroso.

Mi torcido corazon izquierdo esta.

Oh no, collage degradado.

Obediente a risas descoloridas;

a imagenes superpuestas.

a la ruina intelectual.

al chispazo honesto.

Los huesos del pericraneo rugen, mastican las cabezas.

Y esta muerta letra que evidencia la obsesion.

Dias de lluvia y L.E a mi lado.

Ya han pasado esos tiempos de sonarse los mocos con la mochila. ¿No te parece, Javier?.

-Lo que es a mi, el pasado no me abandona, Pancho. Esta prendido de mi como un cancer.

La cancerosa memoria.

Mi memoria esta muerta, esta rota por un cancer impalpable, remoto.

Cada vez que intento volver el esqueleto a la vida, este pone gesto de negacion inerte, y claro, es consecuente con su apacible preferencia al ciclo fantasioso, al ciclo complaciente. De otra era, de otros lugares, de otros cantos...

Las voluptuosidades fantasmagoricas componen el cancer de mi memoria; ovillos neurofibrilares destruyen al yo, al tu, a el, a ella, a nosotros, a vosotros, a ellos. De todos estos pimpollos solo quedan sombras vociferantes con poca capacidad vocal. Hablan tan bajito que casi no siento sus golpes, sus llamados, sus constantes risas.

El cancer, que es de un andar muy electronico, tiñe los recuerdo con sus tacos a cada paso de floreado. Anestesiandolos, confiandoles un caracter irrevocable.

Y yo, tan solo puedo escuchar murmullos si frunzo adecuadamente el ceño.

Pero aunque no recuerde como antaño, nunca pondria en duda la autentica belleza parda de tales instrumentos mnemicos, que inunda a mi confuso corazon de numericos miedos.

Hambre I

En una determinada etapa, una maquina que fue previamente montada de manera acabada puede hallarse con sus conexiones divididas en conjuntos de piezas con un grado mas o menos alto de independencia.

El gesto brutal

Detras de los limites de la genica carne

vive el gesto brutal. 

Cosido y remachado a puro caracter organico-vivencial.

Y yo, con la esperanza de encontrarlo, en el, o detras de el, me reduzco a ansiedades torpes y monosilabos inertes que actuan de espejo.

O, peor, palabras empobrecedoras menean mis bocas, poniendolas en penosas situaciones.

Cuando se escapa, de imprevisto, debe cuidarse de ser objeto de racionalizaciones demasiado sistematicas, demasiado inteligentes. Ya que, justamente es eso lo que le resulta fatal: la logorrea teorica, que opaca, aburre, y ridiculiza despues de 10 sesiones.

El gesto brutal escrutado teme ahogar el inconsciente creativo. 

Teme a la mensajeria simplista.

El azar, el color, la huida, comen de su carne, se tiñen en su espiritu.

Mientras me espia desde el otro lado con cautela, con sus chirriantes ojitos metalicos

cortandome filoso el cuello...

El methodo

6:30 am. agghhht, me retuerzo en la cama.

Comienzo poco a poco a reconocer olores; si, estan todos.

Miro debajo del cobertor; si, aun siguen ahi los restos de uña.

Pongo la mano en mi boca; me huelo el aliento. apesta.

Con la mirada inmovil en unos zapatos, intento incorporarme, hasta que logro sentarme en la cama.

Bajo los pies y aplasto las migas de unas papas fritas.

Me duelen las piernas  y temo no poder caminar adecuadamente; es como si los ligamentos se endurecieran y me doy la espantosa impresion de caminar con muletas imaginarias.

Me levanto a duras penas; y siento un aliento demoniaco que me presiona el cerebro y nubla parcialmente mi vista.

A tientas logro abrir el armario y saco las muletas.

Aun no me he acostumbrado a bajar estas escaleras. mi vision es escasa y temo tropezar.

Huelo amoniaco. 

En la cocina; lleno de agua el hervidor, le subo el switch y espero.

En la mesa; 30 gr de cafe, 180 gr de yogu-yogu de mora con 80 gr de chocapic, 4 hot cakes atiborrados de miel y mi abuela.

Enguyo todo alternando los movimientos maxilares, estos oscilan de violentos a abulicos, los primeros son mecanicamente realizados: primero abrir la boca 4 cm aproximadamente, tensar todo y dilatar.

Siempre intento dar 15 mordidas, pero la mayor parte del tiempo me desespero y solo alcanzo a dar 8. Los otros movimientos son realizados con real desgano, aunque trato siempre de ponerle empeño.

7:13; me meto a la ducha y bebo 2.5 lts de agua.

Sale todo junto, menos mi abuela que se tarda unas 8 arcadas y me recuerda mi dolor por aquellas luces y ese olor a cera.

Si, ya lo se, estoy condenado. Y fui yo mismo quien conjuro a los verdugos.

(tierna huida de lo que somos, ante la imposibilidad de recuperar lo que fuimos, mientras tanto, recreamos lo que idealizamos ser).

Tomo mis muletas y parto  a esperar, Se tarda, Pero ahi viene. Detesto sea lenta, o se detenga mucho. Me hace regresar y no puedo seguir cavilando en un monton de percepciones sin nombre, arrastrandome por brumas de asociaciones. es un confortable metodo al que me gusta llamar asociacion catatonica.

En la micro 119 siempre hay colores diferentes. Estos se salen, he ingresan a otro orden de cosas. Hay uno que esta en frente de mi y padece dolores traidos desde el infierno. Se mueve con furia, sus sufrimientos se materializan en gestos y actitudes de algun animal acorralado por algun peligro inminente. Arde en el infierno, esta endemoniado.

En ese momento se me vino a la cabeza la intuicion cristiana, utilizada en el medioevo. 

Un color ocre se sento cerca de mi. Me dijo que la enajenacion se podia alcanzar, que solo era cuestion de ansiedad y de su respectivo ayuno. Que yo tenia cualidades, que el las habia advertido, eran innatas, que el no se equivocaba jamas.

Me tomo de la mano y me prometio eternidad, libertad. Salir de esta prision de carne. 

-Podemos abolir tiempo y espacio-dijo.

Pero el instinto...

Todo es inutil. 

Retorciendote

El camion se ha desviado, la ruta era infecciosa.

Mientras tanto, duendecillos venosos muy gordos repetian la palabra mierda.

Alla, arriba, en el sillon, habia orina de gato.

Y esa respiracion tenia vinagre nasal. Mejor intentaba otra. ¿Pero cual?.

Una cara estaba cerca, me hablaba y resoplaba alcoholes baratos.

Los duendecillos dibujaban gestos pateticos para la aprobacion de ¨los otros¨, los que estaban ahi, la audiencia (como dijo f).

Arriba, en el sillon, se perfilaba un hablar obeso que aullaba tonalidades venosas.

El hablar me giñaba el ojo, acariciaba mi vientre y decia: mientras mas fuerte mejor.

Globos y arterias te joroban la espalda.

Boca amurrada, piel abultada, y ese olor a muerte que traen tus pies.

El miron inviolable

¨y esos ojos, que, mas que ojos parecen hoyos negros... miralo con curioso desden,  y si eres piadoso tal vez te muestre el laberinto infernal, ese que cubierto de hedores de pantano y lamentos ineficaces se torna amortajado¨ 

Te veo,

estas cada vez mas distanciado, mas ausente, mas alado.

Y te burlas con esa silenciosa crueldad!!! 

Y tus muertas maquinas exageradas aullan cuando se eleva el telon:

callalas,  asustalas.

Hienas vociferantes estan hiriendo, fastidiando, esperando respuesta.

Y tu fatal alma ilusa que se sienta y aguarda a que le digan que tono es el seductor, ya no oyes, ya no gritas.  Y ese tonto no por el no.

Con sadica furia mañana te tendras que concentrar en tu maquina muerta y seca. 

Ahora ridiculizate, monta el circo,

y el, el miron sigue ahi, inviolable.

Oh, como se mofa con esas horrorosas muecas, pon cara de introspeccion, de observacion  esteril.     Eso no eres tu.

Callen a ese cadaver cobarde, soy yo. 

No, yo soy como un espiritu religioso que se desvanece en plena misa.